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喜欢静静的读书,什么也不想,什么也不做,就在那一个人读着。看着别人的悲伤,分享他人的欢乐,体会作者的辛酸,一直就这样读着。
我读李白,这位伟大的漂泊者用他的双脚和诗笔丰富了大唐的山水他的大笔横扫,狂飙突进,于是,洞庭烟波、赤壁风云、蜀道猿啼、浩荡江河,全都一下子飞扬起来。在诗中,诗人灵动飞扬,豪气纵横,像天上的云气;他神游八极,自由驰骋,像原野上的奔。在诗里,诗人一扫世俗的尘埃,完全恢复了他仙人的姿态:上穷碧落下黄泉。他的浪漫、癫狂、爱恨情仇,寂寞与痛苦、梦与醒,他的豪气义气,他的漂泊,全都达于极端。他是仙!
我读杜甫,读他的儒家的仁政思想。他热爱生活,热爱人民,热爱祖国的大好河山。他嫉恶如仇,对朝廷的腐败、社会生活中的黑暗现象都给予批评和揭露。他同情人民,甚至幻想着为解救人民的苦难甘愿做自我牺牲。他是圣!
我读威廉·莎士比亚,审视了这位“吟游诗人”在不同时期、不同地点受到崇拜的程度。他是描绘人物的圣手!读他的激情的剖析,读他的俏皮话,读他的道德的优美,读他的讽刺,读他的悲剧与喜剧的混合,读他的傻子和丑角.....想读懂他的一切!他是诗人!
我读卡卡夫,他作品中别具一格甚至捉摸不透的东西就是那深深地蕴含于简单平淡的语言之中的、多层次交织的艺术结构。他的一生、他的环境和他的文学偏爱全都网织进那“永恒的谜”里。他几乎用一个精神病患者的眼睛去看世界,在观察自我,在怀疑自身的价值,因此他的现实观和艺术现显得更加复杂,更加深邃,甚至神秘莫测。他是作家!
我读了很多人,却读不懂自己。我就像在别人的文字里寻找一个自我,但也因为这样而在各种角色间迷失了自己。我极力的去演绎着一个又一个角色,我想洒脱就洒脱,想疯癫就疯癫,想幸福就幸福,可是...当我回头的时候,我感觉自己就像一个疯子,不,是一个醉酒的疯子。是那么的可笑与可怜。难道极力的寻找不就是为了幸福么?难道思维的跳跃是一种负担么?难道读了这么的人,我还没找到自己么?那我是把自己丢在了哪本书里?还是根本就不在书里!
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